Rose et Nécrose
Les roses sont des fleurs morbides, parce qu’on les attend, avec l’amour qu’elles supposent dans ces tons rouges qui festoient / et le bouquet qui parfois déçoit quand le jaune et le rose s’y conjuguent à loisir, ou dominent : le rêve qui s’effrite, le monde qui chancelle. Tu te dis : le royaume des roses n’est pas pour moi.
Mais tu les tiens, oui, tu les tiens, tu les respires, ces roses tant attendues, promises par d’étranges décrets. Qu’elles sont belles ! Qu’elles sont fraîches ! La candeur d’un jardin ! Et tu les tiens et les détiens, ces roses meurtrières :
Quand les épines te font saigner les doigts, douce morsure, un goût de sang inonde soudain ta bouche : un doux enfer que cette exquise sensation de fer qui te transperce, comme le chibre d’un ange un peu rance, déchu dans la lumière. Tu fixes le vide avec le regard des amoureuses, et tu souris – un rictus de faucheuse.
Ces roses, tu les mets dans un vase : ton plus beau vase, le seul au fond, que tu crois suédois par amour de la mode, ce vase qui te surprend toujours par son prix dérisoire. Tu les regardes au fil des jours, tes roses, faner, flétrir, périr : et ton amour s’en va gésir avec comme une fleur qu’on n’arrose plus de larmes – sécheresse vaginale et amour défunt.
Texte : Floraison le 23 septembre 2012.
Ce texte fait partie de l’anthologie Au Bonheur des Drames :
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