L’Impossible Voyage
Après avoir étudié une kyrielle de destinations suspecte à prix cassés ou cassants, j’avais demandé pour nos vacances qu’elle nous trouve, l’opératrice, une petite île déserte bien calme, intégralement dépourvue de voisinage, et de wifi. Madagascar, vous savez, ce n’est plus ce que c’était !
Surprise par ma requête, elle m’a indiqué avec un dédain d’une discrétion arrogante que les îles désertes n’existaient plus depuis belle lurette et que les voyages dans l’espace n’étaient toujours pas à l’ordre du jour. Les ermitages et autres retraites religieuses, quoi qu’il en soit, ne sont pas dans votre budget.
« Vous avez bien une petite chambre d’hôte quelque part au milieu de nulle part, dans la campagne ? A condition bien sûr qu’il n’y ait pas trop d’émission de gaz carbonique : les vaches, ce n’est guère bon que dans l’assiette. »
Nous en vîmes des photographies de ces chambres d’hôtes, merveilleuses ou dispensables, mais la tronche des propriétaires ne nous revenait que trop rarement : aucune envie de croiser ces visages bouffis ou obséquieux le matin, au petit déjeuner !
Agacée par mes incessantes critiques, fatiguée par la longueur de l’entrevue, et les contrats de fait perdu par ma persistance, elle me dit, d’un ton aussi sec qu’un shooter bien frappé : allez donc voir au coin de la rue, les pompes funèbres font une ristourne sur les séjours à la morgue.
Texte écrit le 24 septembre 2012
Ce texte fait partie de l’anthologie Au Bonheur des Drames :
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Elle a de la répartie ton opératrice !
J’aime bien ce texte ! Sache que je fais la chasse aux textes orphelins de commentaires; je n’aime pas les savoir tout nus et délaissés, comme mal aimés.
Je te dis à demain où je réparerai d’autres injustices textuelles.
Sexy Scribe, insomniaque momentanément déprimé.