Cet homme qui promène son corps d’athlète, souvent nu, en face de chez homonyme, que ce dernier regarde à loisir prétextant un besoin express de nicotine, juché sur sa terrasse comme un vautour sur une branche qui contemple, les yeux brillants, sa proie, il l’a vu de près, de très près, dehors, là, dans la rue, sa rue : il revenait avec un sac rempli de provision – des provisions dont on se fiche éperdument puisqu’il est bien achalandé, non ? Et bien… Il a une tête de chien ! Un visage déformé ! « Il est moche. » Voilà qui désormais m’intrigue, me donne envie de prendre la relève dans la tour d’observation. Nous percevrons bien un jour des secrets de voisinage tandis que les nôtres sont bien gardés.

 
071012