La gène et le plaisir s’invitent dans le doute d’une soirée mortelle, au paroxysme d’une musique idiote, un flux d’autotune et de bouillie sonore. Bam ! Nous nous retournons tous, ébahis : la stupéfaction est totale.

Face à cette farce grandiloquente, nous canardons celle qui, de sa bouche de canard, lance une insulte groupée pour chacun d’entre nous, puis un clin d’œil pour ravaler son absence totale d’orgueil, avant d’être embarquée sur une civière par de jolis garçons dont le costume de scène manque cruellement de glamour.

Nous repartons ensuite, satisfait, non sans avoir retransmis l’humiliation sur nos comptes respectifs, sans savoir si la soirée était excellente – un énième concert sans artiste – mais avec la conscience d’avoir assisté à quelque chose de rigolo, de grand, d’épique, d’avoir participé à l’histoire en marche : la dernière chute, presque fatale, de Britney Spears.

Pondu en playback le 21 juin 2017